O interior do castelo era tão silencioso quanto o topo das montanhas siberianas. Candelabros erguidos com cristais de gelo iluminavam as paredes altas, refletindo a luz em tons de azul e prata.
Yasmim estava parada diante de uma lareira cujas chamas queimavam em um tom de azul-petróleo frio, sem emanar calor algum. A mulher manteve a postura ereta e distante, com um olhar que parecia atravessar o garoto sem revelar qualquer traço de compaixão.
— Vem — disse Yasmim, a voz fria e cortante ecoando no amplo salão. — Preciso te contar umas coisas sobre sua mãe, menino das trevas.
Stephen deu alguns passos hesitantes, sentindo o ar denso do ambiente ressoar dentro de sua mente inconsciente.
— Era uma noite de inverno muito frio — começou Yasmim, fitando o fogo gelado. — Sua mãe, Christyane, estava brincando com magias proibidas. E a Victórie... ela tinha cabelos escarlates e não conseguia controlar o poder que lhe fora dado.
Ela fez uma pausa, fechando os olhos por um breve instante enquanto a lembrança daquele passado distante parecia se desenhar na névoa do salão.
— Eu era medrosa. Vivia com medo do gelo e não gostava nada dessa natureza... mas a sua mãe adorava esse lado.
As palavras de Yasmim revelavam um passado mantido em segredo durante toda a infância de Stephen. Ele escutava cada detalhe atento, percebendo que a força e a escuridão que sempre sentira dentro de si não vinham do traumatizante palco de balé, mas do sangue e da magia da própria família.